miércoles, 26 de octubre de 2011

LA CAIDA

Hay un punto en que nadie puede halarte,no digo tirar de ti con fuerza cuando vas hacia el fondo, al punto sin final,digo halarte,ponerte alas,de esas de plumas y flejes que te servirían para saltar etapas,escapar hacia otro punto en tu esquema de vida,aunque de todas formas el precipicio está ahí,compuertas que van cediendo a medida que caes,paredes deshumanizadas que empujan,todo previsto para que seas un perdedor sin más;pero qué puede hacer un espejismo de persona con solo un manojo de sueños y cayendo sin aliento,cómo llamar a alguien si todos están sordos;si tu mejor maniobra era no entrar en el juego,seguir fuera de los círculos y los espejos y hacer tu propias marionetas y tu historia y buscar a quien contarle que fuiste aquel que caía sin remedio y permitir que sonrían y aplaudan.

jueves, 6 de octubre de 2011

EL VENDEDOR DE PERROS

Uno no piensa las cosas,mientras no choca con ellas y en esto de perros es verdad que no soy un experto.Mas bien conozco de gatos,es mi modo de cumplir el rito de tener mascotas,lo supe desde niño,en que tuve a Musi Gran Pirata,tan blanco que parecía un montoncito de besos,que nos llevamos bien hasta que amaneció muerto inexplicablemente,tan fuerte y gordito que estaba.Pero ahora he sentido la necesidad de pensar en los perros,en esos infelices que tiene un señor que se dedica a venderlos;por mi cuenta son más de una docena y los tiene amontonados en un pequeño espacio,mal alimentados y en bastante abandono.Pero así mismo se los propone a todo el que pasa frente a su casa.Para mi los perros no deberían venderse,con regalarlos bastaba;ya ellos tienen bastante con haber nacido perros y recibir el trato misericordioso de sus dueños,ese lugar de lamebotas a que los destinan,el ser paño de lágrimas de señoras estiradas.Un perro es un cristiano cualquiera,con un idioma y un sentido del respeto,pero la gente no lo piensa para abusar de ellos y creerse que son tontos o muñequitos de feria.Otros los usan como sustitutos de sus fracasos amorosos.Pierdo mi pareja,pues busco un perro.No tengo hijos,pero tengo un perro.Estoy deprimido,me busco un perro.Perdí el trabajo y estoy triste,me busco un perro.Así es que se va conformando un mundo de perros,una subordinación a un esquema común de dependencia y de esa necesidad surgen los vendedores,que ven el filón y se aprovechan.Pero,sin tener nada en contra de los comerciantes,lo que sí me molesta es el trueque de los roles en la sociedad,a tal punto que,de querer tener animales de compañía,terminamos siendo esclavos del vendedor de perros.Y,poco a poco,como en una metamorfosis,pasamos de ser posibles compradores a ser,sin dudas,como perros que serán un día vendidos,cuando de tanto perrear y perrear,alguien descubra que ya no somos los mismos y que ladramos y mordemos por doquier y que por eso mismo,merecemos ser vendidos,a los mismos seres que quieren mascotas,los que primero fueron perros y pasan a ser nuestros amos

HA MUERTO DIOS

En la noche de ayer falleció Steve,el hombre que revolucionó la tecnología y la informática perdía la batalla contra el cáncer en California,abandonando el mundo en el que se había impuesto no solo como un gran empresario,creador de productos tan perfectos como el Mac.el Ipod,el Iphone,el Ipad,la tienda Itunes,Macintosh;entre otras obras de arte de la tecnología,que no solo aportaron la cretividad ilimitada al consumo digital,sino que además,crearon la competencia necesaria para que otras empresas del sector tuviesen que elevar sus niveles de calidad.
Pero su resistencia física se vió agotada frente a un cáncer de pancreas que lo consumió,a pesar de haber sido transplantado de hígado y sometido a tratamientos intensos durante varios meses,por lo que abandonaba como consecuencia la presidencia de su obra mayor,Apple en agosto,cediendo su puesto a su colega Tim Cook.
Una trayectoria creativa y fundadora de más de treinta años en Silicon Valley llega a su fin.Cuando hagamos una simple llamada telefónica,escuchemos música en nuestros dispositivos,accedamos a contenidos digitales de cualquier tipo,nos enfrentemos a los retos presentes y futuros de la red,no podremos olvidar que el mundo es y será mejor entre otroas cosas,gracias a él.
Sus grandes enseñanzas no solo fueron tecnológicas,por la creatividad y entusiasmo con que enfrentó cada una de sus obras,demostró que producir es también hacer arte,luchar con entusiasmo por la perfección y obtener niveles de culto ilimitados.Fue capaz de inyectar belleza extraordinaria a las máquinas y perfección en el funcionamiento,por lo que poseer un Mac u otro producto del líder de la manzana era no solo garantía de responsabilidad y calidad,sino motivo indiscutible de orgullo.
El mundo lo despide hoy como al Dios de la tecnología .Su mayor herencia es que pasar por la vida es sobre todo hacer,dejar en cada producto lo mejor de nuestras vidas;fruto del entusiasmo creador y la pasión,convertir el mercado en arte,con el amor suficiente para ser imprescindible en nuestras vidas.
Apple no seguirá siendo igual,pero su ejemplo permitirá que los nuevos productos tengan indiscutiblemente la marca y el rigor de un visionario y nos deleiten y nos sirvan con los mayores stándares de calidad imaginados.Gracias a sus métodos y sus doctrinas,el futuro de la tecnología está garantizado,porque hubo un Dios que lo hizo posible.

lunes, 3 de octubre de 2011

LOS RITUALES

Obedecemos a las normas sociales sin chistar,como si detrás de una descortesía viniera una enorme frustración,nos saludamos y nos despedimos como autómatas que no saben si sienten realmente algo al decirlo,damos nuestros abrazos con la misma formalidad que las limosnas,sin precisar si la persona nos lo agradece o somos intrusos que le alteramos su mundo,le abrimos sus ojos mientras desearían seguir con ellos cerrados,como el amante que jamás pregunta si la doncella quiere que le regalen flores,se las trae y ya,sin entender que muchas veces hasta las flores más bonitas irritan.
Lo que nadie precisa es cómo entender la realidad sin inservibles normas, nos hemos acostumbrado y sería imposible circular sin leyes que nos obliguen a ceder el paso,por ejemplo,no entendemos el mandamiento de no robar si quitan las cárceles,ni la infidelidad sino tuviera consecuencias,ni la puntualidad sin el riesgo de perder el empleo;somos robots con piel de personas que necesitamos que nos dirijan mientras tenemos la desfachatez de pedir a gritos libertad,cuando no sabemos y peor aún no soportamos edificar una realidad distinta,sin normas,donde cada uno sea la norma y la ley.
He visto rituales insoportables,demasiado crueles como los roles sociales,donde la mujer hace determinadas funciones y el hombre otras;para que ella haga feliz al hombre y él infeliz a ella.Las mujeres aman y soportan ,los hombres mandan y disfrutan ;así por siglos.
Hoy miré un par de gatos con la atención suficiente para comparar y sucedía lo mismo,ella mimosa con su amante y él arisco y mandón,él altivo y bello,ella humillada y pequeña,escondida en si misma.Y de nada servía,el varón nunca mostraba alegría y pedía mas y mas sumisión.
Por mucho que nos ajustemos a las normas,no entenderemos el modo en que unos y otros estaremos de igual manera frente al mundo o frente a nosotros,o en armonía con los demás,como la música que es perfecta en su orden a pesar de nosotros o las estrellas que salen y se esconden siempre sin obligar a las otras a retrasarse porque primero debe pasar el jefe o el rey.
Imagino en mi mente pero me da tristeza y desconcierto,un mundo sin leyes,sin rituales;una oportunidad de ser distintos y probar,el día que nos asombremos de que todos amanecieron felices,que la tierra gira al revés y más que eso,que las estrellas no tienen necesidad de salir a alumbrar las noches,porque nuestras mujeres son libres y salen al mundo con su luz,sin que nadie les diga;por ahí,cállese,toma por fresca,imprudente.El día que mi hermano el lunático sea el rey y nadie quede despedido,ni humillado,ni venga Dios a castigar,ni tampoco las guerras,ni el miedo.

martes, 12 de julio de 2011

ALGUNOS MITOS DE OCCIDENTE

Cuando comenzó la revisión de los éxitos y fracasos del socialismo soviético,todos los seguidores del proceso llamado por sus líderes perestroika,pensamos que era una época de reorganización y creatividad social y económica sano que suministraría nuevos aires e impulsos a los enormes potenciales de ese pais;pero jamás nos imaginamos que era el camino para la traición y la autodestrucción forjada por un puñado de líderes en contubernio con los dirigentes imperialistas del momento,en especial de Estados Unidos y Gran Bretaña.
Mijail Gorvachov y Ronald Reagan,en las sucesivas reuniones e intercambio que tuvieron decidieron el rumbo y la máscara pública de los cambios que llevarían,indiscutiblemente,a la destrucción de la segunda potencia global,en pocos años.
En el verano de 1986 en Reikiavik,Islandia, dichos líderes tuvieron una de las reuniones claves para determinar el rumbo inmediato y futuro del bloque soviético y las estrategias que debían usarse para lograr los resultados destructivos.
La URSS representaba a nivel mundial la contraparte al expansionismo y la agresividad norteamericana y muchas veces cerró en organismos internacionales el acceso de Estados Unidos a sus acciones de agresión mediante el ejercicio soberano del veto.
La guerra fria,con el consiguiente desgaste de décadas para los nacientes estados socialistas fue aprovechada por lo revisionistas perestroikos como excusa para justificar ante la población y los militantes comunistas los cambios venideros.
En Cuba,que leíamos con atención todos los periódicos y revistas que venían de la Unión Soviética,suponíamos que la glaznot y la perestroika significarían recomponer los métodos de dirección de ese gran pais e incrementar la productividad y la eficiencia del sistema.
Pero cuando vimos que Gorvachov aumentaba su hipercriticismo con la historia y los pasos de su pais,donde lo  comenzaba a ver todo como negativo e inmóvil,supimos que el camino de la traición era inminente.
Es innegable que los pueblos rusos y europeos del este no fueron en el camino del desastre consultados,ni aún después del fatídico 1889.
En ese año,en el verano,mi esposa y yo estábamos invitados a visitar la URSS,por nuestros resultados en el trabajo y yo,sabiendo el desastre que estaba en curso y que no quería admitir,acepté que fuera ella sola,mientras yo seguía cumpliendo mis obligaciones laborales en Cuba.
Los últimos pronósticos eran desastrosos.En la Plaza Roja,de Moscú,otrora bastión del antimperialismo,mi señora vió con asombro dos banderas,una cerca de la otra,de Estados Unidos y la URSS y una frase de indiscutible valor entreguista;USA TE AMO. Aquellos símbolos no dejaban dudas.
Podrá criticarse la historia de errores de la época de Stalin,será muy fácil ahora decir que las cosas podían haber sido distintas,pero lo que nadie puede negar es,que de aquel pais feudal que encontró Lenin y los soviets en 1917 a la enorme potencia que se desarrolló en pocos años y que derrotó de la faz de la tierra al fascismo,el salto fue enorme;no producido en tan pocas décadas por pais alguno.Recordar la industrialización total del territorio soviético en pocos años,el empuje industrial que armó en breve el pais para su defensa,los enormes logros y ventajas del programa espacial soviético,sin parangón en la historia,la creación y desarrollo de ciudades enteras donde antes solo había aldeas,la creación y éxito de programas de colaboración económica e intercambio con paises del este europeo y de otras latitudes,los fondos dedicados (multimillonarios) a la solidaridad internacional y especialmente a paises del tercer mundo,la ayuda y apoyo al proceso de descolonización de numerosos paises de Asia y Africa y el arbitrio a favor de ello en la ONU y otras instituciones,no podía ser posible sin la voluntad de la URSS.Estas y otras muchas razones,serían de alto mérito para valorar su papel en la época que le tocó actuar.
Con relación al término democracia,ella no existe en téminos reales,en lugar alguno.Solo son apariencias de verdadera consulta y participación populares.Los estados desarrollados,con Estados Unidos a la cabeza,son ejes gobernados por sus núcleos de poder y especialmente de índole transnacional y militar.Los partidos elegidos o con derecho a ser elegidos,son una y otra vez los mismos,tal vez con distintos nombres,pero similares objetivos.Solo una estructura de poder,donde la población sea consultada,a nivel de barrio y de grupos obreros puede aspirar a ser participativa y que ellos sean los que seleccionen los candidatos a cargos públicos.Mientras grupos de poder propongan los cargos y la publicidad y los medios "manejen" y arbitrien la promoción social,no hay democracia posible.
A mi modo de ver,la URSS merecía recomponerse y no autodestruirse,por su poderío y grandeza,por los elevados valores que defendía y por lo que representaba en la oposición a los planes agresivos y expoliadores de las principales potencias occidentales.

viernes, 25 de marzo de 2011

LA TERNURA

Si no puedes aguantar los cosquilleos como de maripositas alborotadas en el vientre algo bonito te ocurre
Si los días oscuros,enlodados y tristes son a tus ojos dulce de manzanitas rellenos de música,qué algarabía
Si te levantas temprano y te arreglas como un príncipe y sacas tu sonrisa más galante,que duerma Dios
Si no te molestan los ruidos,ni la falta de dinero,ni el desvelo,ni la cercanía de la muerte...
Si para ti las hojas de los árboles son corazones que te saludan al pasar
Si vez un anciano y solo te fijas en el aspecto de niños juguetones que una vez fueron
Si en ómnibus,aceras,parques,hospitales...cedes tu lugar a los demás y das algo de lo poco que tienes sin saber que serás recompensado,para qué necesitamos a Dios
Si tus manos acarician el pelo de tu esposa y tus hijos
Si la música del silencio es el regalo que mejor valoras
Si meditas cada idea hasta encontrar la más útil y con esa sales al mundo cada día
Si perdonas las acciones que te desagradan y respondes con gentileza a cada pedido del prójimo
Si tu mundo no existe sino es en  función de los demás
Si eso que llamamos ternura es el nombre que todos te damos
Y te multiplicas como los panes y los peces de Cristo,algo está empezando a fallar en el mundo
y la cercanía de otro  mejor está siendo posible

lunes, 21 de marzo de 2011

LA PRIMAVERA

Poetas,escritores y artistas le han cantado a la primavera.Por eso,como iniciamos esa preciosa época del año,gesta creadora de la naturaleza por excelencia,me ha parecido interesante poner algunas frases que sobre ella han escrito algunos personajes de significado cultural e histórico.
Podrán cortar todas las flores,pero no podrán detener la primavera(Pablo Neruda)

...la primavera dulce,que me enseñara a amarte,la primavera misma que me ayudó a lograrte(Alfonsina Storni)

Mientras haya en el mundo primavera,habrá poesía(Gustavo Adolfo Bécquer)

En las lluvias de primavera,todas las cosas son más bellas(Kaga No Chiyo)

¿Es primavera? la colina sin nombre se perdió en la neblina(Matsuo Basho)

Toda la primavera canta en mi corazón(Rafael Lasso de la Vega)

Por tantas rosas que los poderosos maten,nunca podrán detener la primavera(Che Guevara)

Mis amores nacen en primavera y no mueren porque son hijos de la lluvia(javilisi)

viernes, 18 de marzo de 2011

LOS DETALLES

El tiempo borra los detalles o los cambia.Un vaso que estuvo ahí pasado un tiempo ya no está.El efecto de un beso,una despedida o los silencios se modifican sin que actuemos contra ellos a su favor.
Las palabras huyen,primero las desagradable,después todas.Algunas,muy obtusas,permanecen más tiempo,hasta que se van también,quedan al margen de nuestras huellas,mientras otras ocupan su lugar aunque su connotación sea distinta.
Sin darnos cuenta seleccionamos lo que nos agrada y así armamos la nueva figura,el paisaje al que llamamos recuerdo,los rostros que nos miran desde su levedad,pues en cada recuerdo,los hechos se nos aparecen distintos,con una pizca de inocencia o maldad,ligeramente desfigurados,pero al fin y al cabo,distintos.Somos pintores efímeros de nuestra memoria.
Los enamorados somos artífices del recuerdo.Entre todas las mujeres seleccionamos una,a la que destacamos sus rasgos positivos,los agrandamos,le ponemos nuestras bondades y misterios y los que  pudieran ser negativos los tapamos con nuestra ceguera;así armamos nuestro retrato de recuerdo perfecto,que alojamos en el mejor cofrecito del castillo a que llamamos memoria.
Esclavos del deseo y de las metas difíciles,descuidamos el trayecto,precipitamos los escalones y eso marca y estropea los límites de la memoria,exalta el deseo y la euforia del triunfo y manipula el recuerdo.Por ello somos seres olvidadizos y nuestro mayor talento es imaginar,crear modelos de realidad fantasiosa,equilibrios insostenibles que harán de nuestra vida permanentes ciclos de éxito y fracaso,idílicos ciclos de historia que contaremos después como si fueran leyendas de héroes o bandidos,pero al fin,pasto de conversaciones triviales con amigos en bares o pasillos.
En el trayecto de lo cotidiano,el mejor método tal vez siga siendo el olvido y la modificación de los detalles de los hechos;pintar la realidad conforme a nuestras ilusiones y seguir pasando por el mundo levemente,adornando el jardín como podamos  y poniéndole música,que es bueno

martes, 15 de marzo de 2011

EL ARTE DE MENTIR

Tan viejo como las palabras y los gestos mentir es sobre todo un arte,una manera de crear mitos,leyendas y fantasías,maneras de acercarnos al ideal de comunicación perfecta.
Quien miente con efectividad genera en el interlocutor alegría,complicidad y entusiasmo.Quien dice la verdad siempre,es desagradable,inoportuno e ineficaz.Todos deseamos escuchar lo que previamente esperamos; el ideal de los sucesos y sus causas que previamente fabricamos en nuestra mente.Ahí radica la perversión del diálogo,lo absurdo del acto de escuchar.¿Para que atender al otro si no deseamos su respuesta,ni siquiera su intención de diálogo y mucho menos sus consejos?
Así es de tierno el acto de intercambio que miramos generalmente a otro lugar mientras alguien nos habla.Que tampoco nos engañemos.Ese que inicia el diálogo,la mayor parte de las veces no tiene nada que decir,sólo inicia el círculo recurrente de perder el tiempo y más aún hacérnoslo perder a nosotros.Los consabidos "como está el tiempo","qué hora es","hace rato que no pasa la guagua",son símbolos del engaño común,como aquel,"vi a tu hijo,sigue igualito",que redondean los límites de la estupidez humana y nos traen el alegato inútil que nos salvaría:si no tienes nada que decir,cállate;imperativo que no todos estamos resignados a admitir.
Como las redes sociales o el correo;pareciera que venimos predestinados como máquinas de mentir,productores interminables de máscaras,paquetes de códigos repetidos hasta el agotamiento,hechos a la medida para cada ocasión,similares a los doble besos del saludo,carentes de la más mínima calidez y significado pero presentes e inmutables en los saludos cotidianos.
Por todo ello muchas veces es un arte.El mentidor por excelencia es genial,su manera de elaborar cada detalle,el arsenal de gestos y palabras que emplea,su capacidad de movilizar,entusiasmar y convencer son como la Gioconda del conversador,el elegante y seductor que nos llevará a un mundo de fantasías cerrado,primicia del paraiso futuro,del círculo a que nos llevará en la próxima obra;que esperaremos con ansiedad,pues como todo artista nos convierte en adictos a sus manipulaciones,le entregamos nuestra conciencia para que nos maneje,nos moldee a su antojo,pues necesitamos en última instancia que nos mientan,que nos diseñen un mundo fantástico a la medida de nuestros sueños y ese es el espacio de realidad del que se nutre el arte de mentir;nuestra propia necesidad.
Somos,deseamos con profunda convicción,que nos conviertan,que nos conduzcan como marionetas por los caminos de la felicidad y el mentidor sabe que lo puede lograr sólo con gestos,palabras,puro y vago simbolismo,pero efectivo y real como las autopistas y los puentes y seductor y firme de modo que nos dirige y cambia hasta ser incapaces de volver al origen,de ser algo que ya no deseamos de ninguna manera,que ya no aceptaremos jamás:nosotros mismos.

martes, 8 de marzo de 2011

CARTAS DE LIUDMILA

Una poetisa cubana decidió instalar en su casa hace 17 años una singular escribanía de cartas de amor.
Liudmila colgó un cartel en la puerta de su casa que decía ESCRIBANIA DOLZ.Se escriben cartas de amor a cualquier hora,cartas de negocios y cartas de suicidas de 8 y 30 am a 3 pm.Diecisiete años después de la primera carta que le fuera solicitada,La Escribanía Dolz se conoce en cualquier punto de Cuba y en muchos lugares allende los mares.
El oficio de escribana,como ella asume el oficio de hacer cartas de amor y de otros aconteceres humanos,por encargo,le ha aguzado los sentidos.
La primera vez que Liudmila Quincoses se propuso escribir cartas de amor,asumió la tarea como un reto a la incredulidad.¿Quien podría necesitarlas en estos tiempos tan veloces,prácticos y nada utópicos.Pero ella sin darle demasiadas vueltas al asunto un buen día de junio de 1998 puso un provocativo cartel en la puerta de su casa anunciando tan inusual servicio,cerca de la ciudad de Sancti Spíritus,una de las más antiguas del pais y justo al centro de la isla y esperó pacientemente.
Al mes,cuando ya prácticamente había perdido las esperanzas,llegó el primer deseperado,"eran cerca de las diez de la noche;entró,se acomodó en un sillón y me contó casi toda su vida,aquello me sorprendió,él esperaba que yo hiciera un milagro",rememora años después de haber profanado la tranquilidad de su barrio,considerado ahora entre los más famosos de su ciudad,específicamente la calle donde ella vive;"le hice un te y me puse a escribir aquella carta de emergencia.Me preguntó el precio,yo estaba tan sorprendida como él.No recuerdo cuánto le pedí,ya en la puerta,al despedirse me dió las gracias.Meses después volví a verlo,todo había salido bien,su mujer había vuelto,mi carta la había convencido".
De esa primera carta hasta la más reciente,Liudmila confiesa que ha habido una evolución.Al principio parecía un chiste de la vida,era imprevisible lo que ocurriría.
Todavía cada carta le parece sorprendente y mágica,porque hay mucha necesidad de comunicación en la gente.La cuenta de cuántas ha escrito la perdió hace mucho tiempo,dice haber archivado más de 300,sin contar las que recibe y contesta personalmente,las que le manda con otras personas y la avalancha que redacta con premura los Días de los enamorados y en los aniversarios de personas conocidas.
El proceso es trabajoso,primero las escribe a mano y después las transcribe al ordenador para darles el toque final.
Su escribanía es ya muy famosa,se conoce en todo el país y le llegan solicitudes de más de veinte paises.Es alucinante.No tiene convenio con el correo pero sólo con poner en el remitente(en el sobre de envío de la carta)escribanía dolz,sancti spíritus,la carta llega a sus manos.
"Pero no soy la única escribana que hay en este pais,las hubo siempre desde los inicios de la cultura cubana,me han regalado bellísimas cartas de amor escritas hace más de un siglo,escritas con mucha pasión,estilo y de perfectas caligrafías,con firmas y detalles barrocos".Algún día la visito en su mundo de maravillas y le pido que me haga una misiva,tal vez con destino incierto,pero que conservaré como testimonio de una muchacha emprendedora y cargada de sueños

jueves, 3 de marzo de 2011

COMPLICES

Algo arrebata a las conciencias en el momento de conocerse.Es la virtud o el hallazgo de la complicidad.Superior a las demás virtudes y sentimientos,entre ellas el amor;conmueven más los asombros y coincidencias de la actitud cómplice.La busco,la fomento,la cultivo;como alimentar delfines.
Qué valor tienen una sonrisa o una rosa sin la mirada coincidente.No desdeño la pluralidad y la discordia como métodos eficaces para el conocimiento y la política;como formas de búsqueda de la verdad son insuperables.
Pero en la lucha por la felicidad,en la construcción de pequeños paraisos,sólo fructifican los proyectos que van en la misma dirección,aquellos en los que dos seres no pueden desprenderse el uno del otro.
Cuando la dicha me sorprende regalándome cómplices los cuido como a valiosos jardines y vivo para ellos,aún cuando los caminos puedan parecer demasiado complejos.

martes, 1 de marzo de 2011

LA CIUDAD INDISCRETA

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CONSEJOS PARA ESTAR SIEMPRE EN LA LUNA

Entre la luna y yo ,de Leo García,ese trovador santaclareño que parece literalmente siempre estar en la luna me trajo el recuerdo de cuando lo vi,por iniciativa de mis hijos,una temprana noche en el patio del Museo de Artes Decorativas de  Ciego de Avila y medité sobre ciertos hilos,maneras de estar en la luna y estos son mis consejos.
Entre la luna y yo siempre ha habido complicidad,pues cuando adolescente me enamoraba de la mujer equivocada y dejaba pasar o no veía a la que de verdad me correspondía o ni siquiera yo era consciente de que le importaba.Si eso te ocurre alguna vez es seña de que estás en la luna,el lugar apropiado para que te salgan como de manantial desbordado los poemas,canciones o lienzos;pues sólo se le canta a lo inalcanzable,al sueño torturante,es decir a los mensajes vedados.
Si le cambias  frecuentemente el color y el sabor a las cosas,si no percibes bien los límites,las distancias;socio,estás en la luna.Tienes dos o tres sueños locos por salir que te trasforman,te entorpecen el sentido humano del cálculo,de las metas y te gobierna ese peso inmenso de los locos:la imaginación y pagarás por ello,estando siempre en la luna.
Si avanzas por Malecón,de centrohabana a 23 y te saluda la gente y no la ves,te pitan los carros y no escuchas y empiezas viejo el trayecto y al avanzar vas siendo más joven,algo de lo que tampoco eres consciente y te va saliendo música de cualquier testero;no lo dudes,socio,estás en el mismo lugar de siempre,en ese astro que ya te es familiar y que te espera.
Habana de mis sueños,de mis anhelos,profesía y milagro,nacimiento y paraiso de la luz;si en algún lugar de este mundo se está en la luna,es entre tus senos,en esa música que sale del despiste cotidiano,y como resignación y voltereta sólo se sueña de verdad si se te ama.
Que te pica el corazón,que las melodías no te dejan pegar ojo,que los amores te revuelven,que la poesía te duele el moropo,estás embebido.Bájate del astro y razona;siempre no debes estar así,pero tampoco te bajes,que el mundo cerca de los pies está muy frio

domingo, 27 de febrero de 2011

LA TERNURA DE LO QUE NO SE VE

Ante el dibujo de Nelthon Paz de el Principito tratando de alcanzar su estrella medité sobre ciertos asuntos que me son muy caros.
Recuerdos que van y vienen.Ilusiones de adolescente que revivo ante las páginas que han conmovido a incontables generaciones y que retomo con frecuencia como si  nuestro mundo empezara y acabara en esas páginas.
Pienso,como el Príncipe,que puede que las estrellas nos alumbren indicándonos el día en que a cada uno nos tocará encontrar la nuestra.Tardan las circunstancias,pero las flores en su belleza son contradictorias y hay que saberles dar la suficiente libertad para que se empinen al cielo y nos regalen su aroma.Como las estrellas,sabemos que están ahí,pero nos toca amarlas y cuidarlas.
Lo hermoso seguirá siendo invisible.Los ojos no siempre ven.Alcanzar los mensajes del corazón ajeno es la meta más cara.Finezas o bravuras que escapan al control de nuestros deseos,pero que engrandecen nuestra vida,si comprendemos que el amor sólo surge del azar entre una rosa y la libertad,entre el deseo y su circunstancia,entre lo imposible y el riesgo.
Vuelvo una y otra vez sobre estas páginas,buscando detrás de la mole enorme que es la distancia,toda la luz del mundo,pues mi responsabilidad no es ser feliz,eso carece de sentido.Anhelo,como esa mítica figura,llevar a alguien un pequeño detalle,la nota privilegiada de entusiasmo,la puerta por donde deberá salir toda la ironía y la desmemoria,que hace  agónica  e insoportable la cotidianidad.

LA DELICADEZA DEL RECUERDO

Leyendo a Cardenal  pensaba en los diálogos posibles que me hubiera gustado tener con la Claudia del poeta,imbricada en los retos de su cómplice Nicaragua y los cimientos de una mirada clásica.                   
En los versos sencillos del poeta están también mis recuerdos del adolescente enamoradizo que me tocó,como a casi todo el mundo,en mi experiencia personal.Y sus cantos animaron mis encuentros.Sabía de memoria sus versos.
Hoy vuelvo sobre esa obra impecable y me siguen asombrando la levedad de la expresión,esa caricia que transcurre cuando lees,ese mirar a la amada en su grandeza,en el insuperable momento del destello,del luminoso momento del encuentro.
Galante hasta no más;de lucidez clásica,el poeta enfrenta el hecho poético como un dios,en el acto más puro de la creación,por eso vuelvo a sus textos cuando estoy asombrosamente feliz como hoy o nostálgico y perdido como ayer o tristísimo como anteayer.Siempre digo;"Cuídate,Claudia/cuando estés conmigo/porque el gesto más leve,cualquier palabra,un suspiro/de Claudia el menor descuido/tal vez un día lo examinen eruditos/y ese baile de Claudia se recuerde por siglos/Claudia ya te lo aviso.
Ese diálogo,cercanía de la palabra,de igual a igual,entre el poeta,nosotros,la cultura sedimentada,la amada,todas las amorosas criaturas;es lo que le da la peculiar grandeza a sus versos.
Como todo gran amor,como toda gran poesía,la de Cardenal está para bebérsela hasta por los poros,para nacer y morir por y para ella,por eso hoy decidí recordar esta obra inmensa y lo que ella influyó en mi visión del mundo,del amor y de esa mujer imperturbable que es la poesía

sábado, 26 de febrero de 2011

DANZA CON EL DEMONIO

Ante esta provocadora imagen de los enanos saludando al líder de corte nazi,obra del artista alemán Ottmar Horl;me siento como un niño asustado y al borde del grito.
La manipulación de las masas y su excitación excesiva,traspasando los límites de la locura caracterizó la ideología nazi,pero también se ubica en la exigencia de poder de regímenes totalitarios de izquierda o de derecha del panorama político global.Pero,por demasiado estudiado no es el objetivo de mi análisis hoy.
Cuando miraba el incitador cuadro en el periódico El confidencial,no pude menos que pensar en el caso Libio y sus consecuencias;que es,además de similares procederes en la mayoría de las sociedades árabes.
Después,se me antojaron meditaciones sucesivas,que me llevan a estudiar el coro global de los gobernantes "democráticos",guiados por un ser "superior",el emperador norteamericano de turno.Al grito de A ellos,todos los gobiernos satélites se lanzan a la presa como fascistas de clase a cumplir las órdenes del jefe.
Es así,que esta obra es de multiplicidad provocadora;pues huyendo de las mentalidades totalitarias,hemos llegado por ósmosis política a la democracia imitativa o subordinante,siendo el máximo líder de USA el hombre blanco o negro que exalta al resto y los lanza con furia contra los insubordinados.
Por esas vías transcurre el hábito de los humanos a subordinarnos,a temer y amar a la vez al poder;como si fuéramos rebaños ciegos que vemos el mal donde nos dicen que debe estar y el bien como el horizonte alejado e inalcanzable,paraiso al fin ,plegaria de los subordinados.

martes, 22 de febrero de 2011

BOTELLA AL MAR

Por encima de la realidad están los espejismos.Está el silencio que rompen las palabras.Qué otro sentido tiene tanta belleza al natural.
Es cierto que desprenderse de la realidad es fácil,tiras la botella al mar y hecho.Pero los espejismos no,los sueños se insertan en la vida con más fuerza,de pies y manos atragantándose de nosotros,sin soltarnos.Resulta enorme esfuerzo desprenderse de los anhelos.Y qué vacíos estamos frente a la persistencia de las metas,de la obstinación de nuestras ambiciones.
Si soñáramos lo posible,no habría sueño.En los deslumbrantes canales de la dificultad,nacen los espejismos.Las ilusiones se alimentan de nuestra inocencia.De cruciales miradas a la flecha que nos lanza al vacío.Los aparentemente seguros no lo están y abandonados a su suerte se pierden en las marañas de la realidad,de ese circo al que solemos llamar vida y que al final,su peso,nos resulta demasiado,insoportable.
Sólo eres Dios cuando sueñas,siempre en las nubes,donde todo tiene otro color.
Otros mueren sin sentir la agresión de los espejismos,esos no nacieron,no fueron tocados por la luz de la irrealidad.Pobre del que no supo ver caballos donde solo había peces.
Lámparas,sucesiones interminables de antorchas,mostrarán el camino de las ilusiones y las metas.Y marcaremos los sueños.Como niños tocando postes,marcando rituales,espejismos del goce posible.

domingo, 20 de febrero de 2011

EL ESCRUTADOR

"Y me llamarán el escrutador
 el más apto para ser odiado"·
     (Dalton,1968)


Cuando conocí a mi esposa no encontraba mejor forma de enamorarla que leerle poemas de amor.Pero nunca la enternecí con versos de melosidad cansina.Me interesaba deslumbrarla con versos que salieran de cuerpos marcados por la unión estrecha entre vida y obra;poemas descarnados,salidos de heridas que no cicatrizan,versos que brotan del hervidero,contradicciones de la supervivencia y de la lucha, espíritus "malditos" y en cierto modo "condenados como herejes".
Así llegó a nuestras vidas Roque,tal vez junto con la música de Silvio o él primero y después el trovador.Más o menos con los poemas raros de Nogueras.Marcó nuestras jornadas de caricias y murmullos:"tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo/pasa a ser mi universo,el credo que me nutre/la aromática lámpara que alzo estando ciego/cuando junto a las sombras los deseos me ladran".Su desbocada manera de enfrentar el mundo marcó nuestros días y envolvió nuestras pasiones.Supimos que había marcadas diferencias entre sus textos y los cerebrales y perfectos de Borges,por ejemplo.
El lograba que la amada "naciera de nuevo entre sus piernas",manera de encontrar la perfección del amor en la grandeza de los nacimientos.Preocupación y entrega que tenía con su pequeña patria,su amor mayor;del que recibió como de mujer alguna lealtades y traiciones,pero unió en su corta vida el misterio,la pasión y la entrega,por encima de todo, con los deberes de su condición ciudadana.
Pero su discrepancia visceral,su rebeldía asimétrica hicieron de él un solitario,amado y desamado por los suyos,el final le llegó en una bala que vino de donde menos debía venir,de una secta de su propio partido.Así su final es como su obra,contradictoria,múltiple y transgresora del discurso,pero siempre sincera y honesta hasta la médula.Hoy tengo mucha nostalgia de sus poemas y por eso he vuelto a urgar en mi memoria que sin él fuera menos brutal

sábado, 19 de febrero de 2011

EL SUICIDA.En recuerdo de Angel Escobar

Unos pocos recuerdos que se me aparecen fugazmente me traen a la memoria los ya algo lejanos años ochenta.En ellos tuve la oportunidad de coincidir varias veces con el enormísimo poeta Escobar en sitios diversos,donde pude escuchar su voz,vallejiana,torturante y rota como no hay más.
Me veía reflejado en sus poemas,en los que mi propensión a la soledad y el dolor se espejeaban en lucidez asombrosa.
Recuerdo una de las tantas jornadas de poetas en La Habana,en un teatro lleno de personajes felices,se notaba singular el cuerpo nervioso del Angel,de mirada escindida,atendiendo,sin opinar.Rasgado por el dolor fue siempre,en la isla o en Chile,ese silencioso y perturbador espíritu que va hacia la muerte,que siempre está en territorio estéril y que sin embargo es semilla,grandeza,renovación.
Supo que vivía en la punta de un cuchillo,que oía una música,que era un bastardo lastimoso y como todo gran poeta,marchaba silencioso hacia el suicidio.
Como dijo en aquel poema de lúcida paráfrasis martiana "yo pienso,cuando me aterro/como un Escobar sencillo/en aquel blanco cuchillo/que me matará:soy negro".O en aquellas sentencias "nadie nos mira;dios no está;no hay homero/nos han puesto a dormir/y es verdad que por siempre dormiremos".
Hoy releo sus poemas y me vienen a la mente otros poetas suicidas y por encima de todo la certeza en que detrás de todo gran espíritu hay una acumulación insoportable de dolor y duda,de remordimientos y autodestrucción,de jucios a sí mismo lacerantes.
Se veía venir,para los cofrades que marcabámos cada verso de sus insobornables cuadernos,que un día escribiría sobre el asfalto su más profunda obra.Sabía que "si la marea no te ahoga ni los cangrejos te devoran las lanzas se cebarán en tu carne".Ese marcaje sucesivo del dolor como afiladas lanzas en su cuerpo hizo del creador el suicida y a la inversa:de su irrespirable laceración nacieron sus versos que no podemos leer sin un misterioso estupor y el aire contagioso de la belleza.

jueves, 17 de febrero de 2011

TU Y YO


Tú y yo viajamos juntos hace miles de años  
y nos besamos intesamente mientras nos miraban los constructores de la pirámide de Keops.                                                          Salimos ilesos cuando nos sorprendió haciendo el amor el incendio de la biblioteca de Alejandría.                                             Escapamos entre susurros y gemidos de la masacre de Tiananmen. 
                              Nuestros muslos,sudorosos y entremezclados salvaron infinitas palomas blancas cuando se desmoronaban las torres gemelas en el infierno de aquel septiembre atroz
Nuestros besos ardorosos animaron las plegarias de paz y respeto de hombres de la  talla de Gandhi y Cristo.   
                          Han pasado siglos y desde lo más profundo de tu tierna mirada,sé que seguiremos viajando hasta la eternidad,estando en los nacimientos y en las muertes,en los tiempos de crear o destruir,en la paz y en las guerras,en todas las generaciones y lugares.Pero siempre despiertos y fugaces,intensos como las flores y los peces,soñadores y simples como ingenuos amantes inocentes. 


Hacer o no hacer

Vamos hacia la izquierda o la derecha,ya eso no importa.Aquí,en España;pais desarrollado con un PIB elevadísimo pero también con los mayores aficionados a la corrupción y el pelotazo,también debemos soportar el mayor desempleo que pais alguno pueda imaginar.                                                                       Aquí nacieron los que ahora están sin empleo y los que vinieron de fuera,como yo,que no elegíamos labor,también estamos parados.Y los que hacían las labores más denigrantes también descansan a la fuerza,mientras los ricos se enriquecen más y despiden,despiden mientras sus ganancias crecen.                     He pensado muchas veces que si habrá un complot entre el PP y los empresarios para cerrar el grifo del empleo,estas y otras explicaciones infantiles me vienen a la mente a cada minuto,pero ninguna da en el clavo.    Los soñadores y los utopistas mueren,triunfan los oportunistas y calculadores.A quién le importan las miles de familias donde no entra un duro,a quién el destino de cientos de miles de jóvenes que se han quedado sin asidero,sin esperanzas.

sábado, 12 de febrero de 2011

MANUAL DEL JUEGO Y OTRAS ILUSIONES

Confieso que hoy tengo miedo y que jugar a algo,cuanto mas idiota sea el rol que desempeñe,mejor;podría ser una solución para salirme del corral a que me tiene destinado mi manía de desconfiar del mañana.Colgar mapas y derroteros inservibles en una amplia habitación o empinar la cometa mientras asimilo cantidades industriales de vodka,reunir los chiquillos del barrio y armar la grande con un bate,una pelota y los trajes de nuestro fanatismo;cualquier acto que me distraiga y me facilite una visión distinta de estos días.                                       Todo se resuelve y si no,lo enredas más;mediante el juego.Mover las fichas,dar los primeros auxilios a la marioneta de papel que hacíamos con las tijeras de abuela,jugar a  los adultos y fabricar un bebé de plastilina y nombrarlo Javi,como suelen llamarse los bebés.De esas rutinas hoy me hacen falta algunas.Pero he extraviado el manual.                                                                                                                                     Lo tenía todo escrito,un listado de supervivencia y lo he perdido.Hoy me hace demasiada falta tu cara de ángel,lo absorta que te ponías escuchándome y no me digas que soy un machista porque prefiero que estás ahí,pasiva y atenta,pero así armaba mis juegos,mis interminables sesiones de tejer musarañas y he perdido el manual.                                                                                                                                                         Efectivamente la muerte es un susto,algo que nos decían los mayores en la infancia y que creíamos lejano,pero llega y también se traga a nuestras madres y con ello a ese sentido último de compasión que a veces nos hace demasiada falta.O el elogio tan cargado de afecto que nos hace seguros.                                       Estoy en lo que se dice un territorio sin brújula pero con unas inmensas ganas de armar mi juego,mis indecisas pero apasionantes aventuras

viernes, 11 de febrero de 2011

EL CRONOPIO NO SOLO ES UNA FLOR

"Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos.Primero la va a arrancar,pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor"...Cortázar.                                                                                                                                               No solo le gustan las flores.A los cronopios los invade una multiplicidad de gustos.Desde pasarse horas viendo a la ranita de la azotea babearse mirando a su novio contonearse y hacerse el largo.O a la muchacha dominguera que no sabe como componer el lazo azul que tan bien le queda y ella no tiene pena en pedirle al cronopio que se lo acomode,a lo que asiste con su habitual caballerosidad;aunque para el y para muchos una rana y una muchacha también son flores si se les mira de reojo y sin barrotes.                                                                                                                         Pero lo que más sorprende de estos seres es su pacifismo,esa manera de poner la otra mejilla a lo Jesús cuando le dan un golpe.Por eso no se la desquitó con la maldita escalera que se empeñó en caerse,cuando él desde el último peldaño pintaba de verde el borde de la ventana,ni tampoco con el casero que se la había prestado y no le dijo nunca que estaba floja y que al menor descuido lo tumbaría.                                                                                                                                                      Pienso que los cronopios se mantienen la mayor parte del tiempo hecho flores,eso sí amarillas,para andar camuflados durante el día y ver las maravillas del mundo sin ser advertidos.Por doquier andan y les molesta mucho que le digan que son melosos y tristones.Qué le vamos a hacer sin se esconden a la primera y les da miedo                                                                                                                                                                                                                                           

miércoles, 9 de febrero de 2011

EL ABISMO O PARABOLA DE LOS SUEÑOS

De niño caía casi todas las noches por un precipicio sin fondo y hasta la adolescencia seguí cayendo en mis sueños por abismos similares,tanto que en no pocas ocasiones amanecí con el pijama bien mojado por la orina   oportuna del despertar ansioso.                                                                                                                         Recuerdo poco de mis imágenes felices,pero la nitidez de las caídas imparables después de tantos años es de una perfección asombrosa.Mi cuerpo hacia el vacío sin lugar donde asirse,invariablemente hacia abajo,sin ver el fondo,sólo vacío y una fatiga y sudoraciones acogedoras,sobre todo por su perfección y mis gritos y el súbito despertar de mi madre,hijo qué pasa,qué te sientes,qué ha pasado.Nada,respondía preciso,que caigo,siempre me caigo y no puedo sostenerme.                                                                                                                        Pasaron los años y por suerte crecí,pues toda ambición de un adolescente promedio es la adultez.Sobrepasar la etapa de la dependencia y llegar a tener nombre propio,es decir no ser más el hijo de María o de Pegerto,sino Antonio a secas,exactamente como todos los antonios,ni más ni menos.Pero aquello de la estatura no me acarreó mejores sueños,menos caidas sí,pero similares situaciones de angustia.                       Vino el miedo a las nuevas situaciones laborales y así la aparición de las constantes flechas clavadas a mi cuerpo y la huida,el tratar de escapar a como fuera.Grupos de hombres fornidos me atacaban y no podía defenderme,solo correr,de la mejor manera tratar de perderme en jornadas infructuosas en que siempre me atrapaban,propinándome una brutal paliza.En medio del escarnio me despertaba también ansioso y gritando.    Así han sido y siguen siendo la mayoría de mis sueños.Algo deberán significar.                                               Lo que si parece estar claro son las flechas.Siempre he llenado folios con los garabatos de mis dardos.Junto a ellas el fuego.Formas diversas de hogueras enormes,metamorfosis tal vez del lugar donde quemo mis jornadas oníricas,lugar donde con voluntad armo lo que quizás haya sido la poca cantidad de sueños felices,pero notables por su valiosa persistencia

EXTRAÑAR

Extrañar es sobre todo mediar entre dos o tres sentimientos que luchan por imponerse,que emulan en la carrera desesperada por el triunfo.                                                                                                           Es buscar sobre todo en el recuerdo,hurgar en las fabulaciones misteriosas de los sueños.Merodear por la orilla del mar buscando una sonrisa parecida,un rostro que te prefigure,la imagen de tantos besos esperados.                                                                                                                                             Extraña el que intenta olvidar y no puede,el que probó el dolor y no le pareció tan mal,el que dijo aquí estoy,estaré y no me suicidaré porque es hermoso,pero no podría después contar la historia.Y no poder contar algo es la peor fatalidad.                                                                                                 Por eso y por otros detalles decidí extrañarte,aquí donde todo es tan bello, frente al mar

EL INTRUSO QUE REGALA ROSAS

Subir al autobús con la cesta llena de tabletas de chocolate y de rosas,dispuesto a interrumpir el mutismo de los viajeros y darle a cada viajero algo,según nuestro parecer,una flor o un pedazo de choco;es no un acto solidario o elegante.Es,sobre todo,una mezcla de desfachatez y soberana inocencia.                                                         Cada ser que viaja es un mundo complejo,que se dirige a un lugar específico,una batalla que se desenvuelve más allá de nosotros;muchas metas que sobrepasan la plenitud de cualquier análisis.Y nosotros simplemente intrusos. Sin conocer los gustos ni los conflictos que van y vienen cada día,nos subimos con nuestros regalos,creyéndonos que podemos ir por el mundo como Cristo y sus panes y peces;singular idea que tampoco tuvo en cuenta si el verdadero deseo de los humanos es que alguien les de algo o los dejen buscárselo solos;viajando por los tiempos,sin que los molesten o los cierren;libres pero absortos,cada uno en su mundana cápsula,aunque sin rosas ni golosinas,pero dueños de su tiempo y espacio,en multitudes de autobuses donde nadie interrumpa el viaje interminable,ese andar hacia destinos improbables,pero ansiados,en todas y cada una de las conjeturas posibles.                                                                                   Como en el rio de Heráclito,nadie se baña dos veces en las mismas aguas,pues la pasión está en lo incierto,en lo que sabemos que no sabemos todavía,en la aventura del viaje interminable,en los desaciertos del fin y de las metas,en la desmesura del asombro que es la vida

lunes, 7 de febrero de 2011

LAS MARCAS DEL DESEO

Más allá del cuerpo y sus instancias básicas está el deseo y sus repercusiones estremecedoras,en lo emocional,lo sensorial y lo cognoscitivo.Pero,desligar el placer de las huellas que dejamos al cumplir nuestros propósitos,nos muestra el lado invisible que se nos escapa en la aventura de los encuentros carnales.                      El cuerpo humano además de las funciones bioquímicas y psíquicas;despliega un abanico de posibilidades en su entorno social,donde buscamos y encontramos el placer que requiere el espíritu.Es ahí donde se realiza una de las más urgentes batallas humanas,en la que marcamos y somos a su vez marcados,en la búsqueda ante todo de los códigos de nuestra identidad.                                                                                               Otras veces nos "marcamos" para lograr lo que nos falta,antes de salir al entorno social con la intención de marcar y dejar claro que pasamos por determinados cuerpos y dejamos nuestras señales;de que en esos lugares dimos y recibimos algo;placer,afectos,dolor o alegría,signos de la verdadera comunicación humana,que no necesariamente transcurre en lo verbal,sino en lo fundamental y más profundo;en el encuentro de los cuerpos,en la lucha enfebrecida de los abrazos,los susurros,las miradas;modos en los que se logran las mejores y más duraderas marcas en los otros;formas personales de lograr destinos,puentes,por los que transitan no solo la lascivia o lo sensorial,sino también la síntesis de los más complejos sentimientos.               De ahí que cada día,seres de diversas latitudes nos marquemos,definiendo nuestra singularidad,antes de salir al ruedo de la vida a mostrar nuestras señales.Muestra de que somos resultado de marcas sucesivas que nos definen,hijos de la maraña social que nos endurece o suaviza,que nos endulza o entristece,como niños de Día de Reyes o manzanitas de tarjeta postal

MOME PIAF


CUESTIONO MI SIGNO

No creo en la impertinencia de los signos zodiacales ni en otros asuntos que la mayoría cree,para bien o para mal he conducido mi vida como un timonel cuya bitácora se escribe todos los días con el asombro de un descubrimiento.He sido y soy un soñador,pero la suma de mis sueños caben en los más pequeños deseos de un niño.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             Mis símbolos y creencias sólo se refieren a seres humanos valiosos que he conocido por su vida o sus actos,a los cuales tomo como referencia;de manera muy especial aprendo de la memoria que tengo de mis padres y de la avidez  de mis hijos por conquistar la vida en sus múltiples   facetas.  Creo en la belleza de los actos cotidianos,en la mujer como arquetipo y en el valor de cada ser humano,por insignificante que parezca.           Asumo que un mundo mejor es posible y nada tiene en común con las estructuras conocidas hasta ahora.        Una aventura sin precedentes nos espera,en una realidad,donde todos sin excepción tengamos igualdad de oportunidades y derechos.Ningún capital por valioso que parezca puede generar auténtico bienestar para los seres humanos,más allá de la enajenación conocida actualmente,y el destino numérico e insignificante al que el poder global condiciona a la mayoría.                                                                                                                Pienso y estoy convencido que múltiples factores sociales,culturales e históricos alejan a las personas de la realización individual,entre ellos como notables;entre ellos las ideologías y el fanatismo religioso.Es decir,el hecho de haber nacido el 16 de un enero significativo,no me hace virtuoso o especial;sólo es el día que vine al mundo por obra y gracia del amor y en especial de cirscuntancias especiales de las que fueron totalmente responsables Don Pegerto y Doña María,a los cuales rindo homenaje en este post                                                                                                                                                            

domingo, 6 de febrero de 2011

CRISIS EMPLEO Y DEMOCRACIA

Hace un rato leía sobre lo peligroso de que,para el vicepresidente Rubalcaba,se saliera en España de la crisis "por la derecha",pues según él se frustrarían los esfuerzos que el PSOE ha hecho por incrementar y sostener las conquistas sociales del modelo español.                                                             En lo que podemos estar de acuerdo es en que se trabajó durante el mandato zapateril por igualar derechos entre homos y heteros en el panorama social,que se trabaja en el cumplimiento de la ley de igualdad,de que se legisló y se lucha,aunque tardiamente,porque el aborto sea un derecho universal de toda española,se legisló y trabajó en el mejoramiento de la educación y su carácter científico,eso y mucho más;pero...                                                                                                                   En cuanto al aspecto económico para enfrentar la crisis económica y sus secuelas el gobierno español ha sido sobre todo mimético,servil y sobre todo patético.                                                         En cada momento del período crítico se ha subordinado ciegamente a los dictámenes de la comunidad económica  europea,del FMI y del gobierno de los Estados Unidos,sin buscar soluciones en las propias características de las prácticas y de la identidad hispanas.                                                      Las causas de la crisis no han sido tenidas en cuenta para enfrentar sus resultados.                           La especulación inmobiliaria y los consecuentes períodos de deflación,cierre del grifo crediticio,incremento de la deuda pública,aumento dramático del desempleo,usar el dinero público para pagar deuda privada;no fueron tratados con valentía ni con medidas que atacaran dichos problemas.El gobierno se situó en las gradas del stadium para ver pasar ante sí el incremento de los problemas,confiando solamente en que los mercados reaccionaran de modo favorable y que la Europa de la Merkel y el Sarkozy evaluaran de positivo las medidas de ajuste de España,como niño que busca sólo el aplauso de la profe y los cariños de su madre complaciente.                             Otro punto débil,en el que demuestra aún más su blandenguería,es que el ejecutivo español no creó los aparatos jurídicos y de acción necesarios para luchar de verdad contra la corrupción,mal que agota los recursos financieros del pais y empobrece la moral de los que tienen la tarea de enfilar el rumbo de la economía por líneas más estables y seguras.                                                                                          Uniéndose al modo de pensar más derechista y ruin ha tratado a la clase obrera española y sus conquistas como un juego de damas,en el que hoy puedes recortar y quitar piezas y mañana seguir quitando;hasta que sólo quede un esqueleto inservible y entonces,al final el Pacto de Toledo y el estado de bienestar pasen a ser memoria que les contaremos a nuestros nietos.                                 Si calificamos de bien el actuar de un político,corremos el riesgo de no ver el cambio de rumbo cuando se produce.La credibilidad del actuar público viene,cuando se niega la improvisación,el servilismo y la subordinación a intereses extranjeros en la práctica diaria de un gobernante.               Si esperamos por los mercados para recuperar la inversión,el consumo y el crecimiento del empleo;y no adoptamos medidas audaces y renovadoras,caeremos en un largo período postcrítico de agotamiento de la sociedad y de sus mecanismos de regeneración.

sábado, 5 de febrero de 2011

ASSANGE SUPERMAN Y LA BIBLIA

LOS OJOS DE BETTY BOOP

Mis días de infancia en el Ciego de Avila natal estuvieron marcados por un secreto amor.     Escasos televisores en mi barrio hacían difícil pero apasionante la misión de hacernos un espacio en las ventanas de las casas vecinas a la hora de los muñe;al caer la tarde,para disfrutar sus locas aventuras.                               Mis compañeros de faena disfrutaban a sus anchas de sus símbolos,no importaba el orden en que aparecieran en pantalla,que si el pájaro loco,o supermán o el ratoncito miky de mil demonios.Más atentos que en las lecciones del colegio,se  aprendían textos,músicas y gestos que después animaban nuestras tertulias en el portal de la bodega de la esquina;adonde nuestras madres afanosas nos buscaban entre regaños y tirones de oreja para que fuéramos a comer.                                                                                                                                   Nunca dije nada en las tertulias.Jamás mostré mi entusiasmo,lo cual iba en detrimento de mi prestigio barriotero. Yo admiraba en silencio,sentía una extraña pasión por aquella coqueta chiquilla de ojos enormes que miraba como una vampiresa,que me enredaba en su seductor encanto,al punto que llegué a bautizarme Bimbo y ser durante largo tiempo el mítico personaje risible en los recesos interclases.                                                                    Una vez mi madre me dijo que primero Betty había sido perro y que más tarde la habían llevado a ser una mujer.Aquello fue,sin dudas,una pésima noticia.Estuve varios días sin salir de mi cuarto.Preso de la primera depresión,sostuve una interminable sucesión de sollozos y quejidos que logré vencer cuando en uno de mis escasos momentos de conciliación del sueño,apareció ella con sus mejores galas de inocencia y me dió un beso,así sin más,en la mejilla,prueba de que me esperaba para vernos,a través de la acostumbrada ventana de la sala del vecino Matías,que generoso nos abría a los chiquillos del barrio las puertas y ventanas de su casa.                                                                                                                                                                      Pasadas varias décadas hay varios amores de mis primeros años que todavía me sorprenden.Pero ninguno persiste tanto en mis sueños;como el de aquella figurita sensual de la tele,que a no dudar todavía creo que en cierta medida correspondía a mis inquietudes de enamorado silencioso y que si no,pues venía cada tarde y me regalaba uno de sus cálidos besos.Y eso bastaba.                                                    

viernes, 4 de febrero de 2011

ANIVERSARIOS

Vienen y van los aniversarios,pero algunos sobrepasan los muros de la medida,los que establece la mesura,los actos derivados de la cordura.                                                                                                                           Estos primeros meses del año,para algunos son una locura financiera;para otros ver como sus planes anuales comienzan mal.                                                                                                                                                        Para mi es la confirmación de que los años siempre inician bien,que más allá de todo misterio está el acierto de que tengo las mejores mujeres del mundo,esposa e hija;seres que son la ternura misma y sobre toda la desmesura del poder,del decir y mirar a donde quieran,de gobernar mis ojos y mi mente,renovando las ilusiones de mi empedernido corazón.                                                                                                                     Sobre todo una niña,una malcriada jovencita,que sabe como nadie maldecir,soñar cada mañana con nuevas metas,saltarse toda norma con nosotros y,sin embargo,ser así mismo la ternura,el patrón del optimismo.         Tozuda como su madre,el amor de mis dolores y mis duendes,la de mirada más dulce que me mira,el apoyo en mis días tristes que son muchos.                                                                                                                             Una,que su madre tuvo la lucidez de traerla al mundo un día antes de mi aniversario y la otra,esa joven más grande,que inicia sus aniversarios en los ocho primeros días de todo mes segundo.Hasta en eso,tiene la precaución de ir detrás de los hijos,tras ellos como siguiendo la saeta.                                                                    Nada,que la alegría contagia.Aunque dicen que es la enfermedad de los idiotas,Sigo pensando que vale la pena sonreir

Los porqués

Habría que ver como son las cosas de movidas,como es el sinsentido de los asuntos con sentido,los hilos de los entretelones de la mentira.                                                                                                                                 Así vamos,encerrados en los círculos de lo que debemos saber,lo que debemos repetir en cada caso.                      Como dice un jefe que también era un amigo,nos exigen que seamos políticamente correctos,que no hablemos en voz alta,que no se nos olvide saludar,que por favor siempre que sí;todo está bien y como no.                         No importan los disfraces,pues vivimos en democracia y hay sobre todo,libertad de expresión.Libertad para morirte de pena si no tienes valor o sacos llenos de valores y enarbolarlos como puedas.                                          Soy,he decidido ser de los que no piensa,de los que inclinan la cabeza y van todos los días hasta el curro a hacer los deberes.Pero como ni Dios trabaja,yo tampoco y entonces me enredo en las redes para intentar mentir como todos y dejar un poco de obedecer.A mi manera.                                                                                     A la manera del que intenta vivir con muy poco,que sobre todo es mucho y más.                                                          Alguien nos leerá,entre vírgenes,ídolos,alcohol y humo;o puede que sin nada.Entonces,ambos sonreiremos.