domingo, 27 de febrero de 2011

LA TERNURA DE LO QUE NO SE VE

Ante el dibujo de Nelthon Paz de el Principito tratando de alcanzar su estrella medité sobre ciertos asuntos que me son muy caros.
Recuerdos que van y vienen.Ilusiones de adolescente que revivo ante las páginas que han conmovido a incontables generaciones y que retomo con frecuencia como si  nuestro mundo empezara y acabara en esas páginas.
Pienso,como el Príncipe,que puede que las estrellas nos alumbren indicándonos el día en que a cada uno nos tocará encontrar la nuestra.Tardan las circunstancias,pero las flores en su belleza son contradictorias y hay que saberles dar la suficiente libertad para que se empinen al cielo y nos regalen su aroma.Como las estrellas,sabemos que están ahí,pero nos toca amarlas y cuidarlas.
Lo hermoso seguirá siendo invisible.Los ojos no siempre ven.Alcanzar los mensajes del corazón ajeno es la meta más cara.Finezas o bravuras que escapan al control de nuestros deseos,pero que engrandecen nuestra vida,si comprendemos que el amor sólo surge del azar entre una rosa y la libertad,entre el deseo y su circunstancia,entre lo imposible y el riesgo.
Vuelvo una y otra vez sobre estas páginas,buscando detrás de la mole enorme que es la distancia,toda la luz del mundo,pues mi responsabilidad no es ser feliz,eso carece de sentido.Anhelo,como esa mítica figura,llevar a alguien un pequeño detalle,la nota privilegiada de entusiasmo,la puerta por donde deberá salir toda la ironía y la desmemoria,que hace  agónica  e insoportable la cotidianidad.

LA DELICADEZA DEL RECUERDO

Leyendo a Cardenal  pensaba en los diálogos posibles que me hubiera gustado tener con la Claudia del poeta,imbricada en los retos de su cómplice Nicaragua y los cimientos de una mirada clásica.                   
En los versos sencillos del poeta están también mis recuerdos del adolescente enamoradizo que me tocó,como a casi todo el mundo,en mi experiencia personal.Y sus cantos animaron mis encuentros.Sabía de memoria sus versos.
Hoy vuelvo sobre esa obra impecable y me siguen asombrando la levedad de la expresión,esa caricia que transcurre cuando lees,ese mirar a la amada en su grandeza,en el insuperable momento del destello,del luminoso momento del encuentro.
Galante hasta no más;de lucidez clásica,el poeta enfrenta el hecho poético como un dios,en el acto más puro de la creación,por eso vuelvo a sus textos cuando estoy asombrosamente feliz como hoy o nostálgico y perdido como ayer o tristísimo como anteayer.Siempre digo;"Cuídate,Claudia/cuando estés conmigo/porque el gesto más leve,cualquier palabra,un suspiro/de Claudia el menor descuido/tal vez un día lo examinen eruditos/y ese baile de Claudia se recuerde por siglos/Claudia ya te lo aviso.
Ese diálogo,cercanía de la palabra,de igual a igual,entre el poeta,nosotros,la cultura sedimentada,la amada,todas las amorosas criaturas;es lo que le da la peculiar grandeza a sus versos.
Como todo gran amor,como toda gran poesía,la de Cardenal está para bebérsela hasta por los poros,para nacer y morir por y para ella,por eso hoy decidí recordar esta obra inmensa y lo que ella influyó en mi visión del mundo,del amor y de esa mujer imperturbable que es la poesía

sábado, 26 de febrero de 2011

DANZA CON EL DEMONIO

Ante esta provocadora imagen de los enanos saludando al líder de corte nazi,obra del artista alemán Ottmar Horl;me siento como un niño asustado y al borde del grito.
La manipulación de las masas y su excitación excesiva,traspasando los límites de la locura caracterizó la ideología nazi,pero también se ubica en la exigencia de poder de regímenes totalitarios de izquierda o de derecha del panorama político global.Pero,por demasiado estudiado no es el objetivo de mi análisis hoy.
Cuando miraba el incitador cuadro en el periódico El confidencial,no pude menos que pensar en el caso Libio y sus consecuencias;que es,además de similares procederes en la mayoría de las sociedades árabes.
Después,se me antojaron meditaciones sucesivas,que me llevan a estudiar el coro global de los gobernantes "democráticos",guiados por un ser "superior",el emperador norteamericano de turno.Al grito de A ellos,todos los gobiernos satélites se lanzan a la presa como fascistas de clase a cumplir las órdenes del jefe.
Es así,que esta obra es de multiplicidad provocadora;pues huyendo de las mentalidades totalitarias,hemos llegado por ósmosis política a la democracia imitativa o subordinante,siendo el máximo líder de USA el hombre blanco o negro que exalta al resto y los lanza con furia contra los insubordinados.
Por esas vías transcurre el hábito de los humanos a subordinarnos,a temer y amar a la vez al poder;como si fuéramos rebaños ciegos que vemos el mal donde nos dicen que debe estar y el bien como el horizonte alejado e inalcanzable,paraiso al fin ,plegaria de los subordinados.

martes, 22 de febrero de 2011

BOTELLA AL MAR

Por encima de la realidad están los espejismos.Está el silencio que rompen las palabras.Qué otro sentido tiene tanta belleza al natural.
Es cierto que desprenderse de la realidad es fácil,tiras la botella al mar y hecho.Pero los espejismos no,los sueños se insertan en la vida con más fuerza,de pies y manos atragantándose de nosotros,sin soltarnos.Resulta enorme esfuerzo desprenderse de los anhelos.Y qué vacíos estamos frente a la persistencia de las metas,de la obstinación de nuestras ambiciones.
Si soñáramos lo posible,no habría sueño.En los deslumbrantes canales de la dificultad,nacen los espejismos.Las ilusiones se alimentan de nuestra inocencia.De cruciales miradas a la flecha que nos lanza al vacío.Los aparentemente seguros no lo están y abandonados a su suerte se pierden en las marañas de la realidad,de ese circo al que solemos llamar vida y que al final,su peso,nos resulta demasiado,insoportable.
Sólo eres Dios cuando sueñas,siempre en las nubes,donde todo tiene otro color.
Otros mueren sin sentir la agresión de los espejismos,esos no nacieron,no fueron tocados por la luz de la irrealidad.Pobre del que no supo ver caballos donde solo había peces.
Lámparas,sucesiones interminables de antorchas,mostrarán el camino de las ilusiones y las metas.Y marcaremos los sueños.Como niños tocando postes,marcando rituales,espejismos del goce posible.

domingo, 20 de febrero de 2011

EL ESCRUTADOR

"Y me llamarán el escrutador
 el más apto para ser odiado"·
     (Dalton,1968)


Cuando conocí a mi esposa no encontraba mejor forma de enamorarla que leerle poemas de amor.Pero nunca la enternecí con versos de melosidad cansina.Me interesaba deslumbrarla con versos que salieran de cuerpos marcados por la unión estrecha entre vida y obra;poemas descarnados,salidos de heridas que no cicatrizan,versos que brotan del hervidero,contradicciones de la supervivencia y de la lucha, espíritus "malditos" y en cierto modo "condenados como herejes".
Así llegó a nuestras vidas Roque,tal vez junto con la música de Silvio o él primero y después el trovador.Más o menos con los poemas raros de Nogueras.Marcó nuestras jornadas de caricias y murmullos:"tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo/pasa a ser mi universo,el credo que me nutre/la aromática lámpara que alzo estando ciego/cuando junto a las sombras los deseos me ladran".Su desbocada manera de enfrentar el mundo marcó nuestros días y envolvió nuestras pasiones.Supimos que había marcadas diferencias entre sus textos y los cerebrales y perfectos de Borges,por ejemplo.
El lograba que la amada "naciera de nuevo entre sus piernas",manera de encontrar la perfección del amor en la grandeza de los nacimientos.Preocupación y entrega que tenía con su pequeña patria,su amor mayor;del que recibió como de mujer alguna lealtades y traiciones,pero unió en su corta vida el misterio,la pasión y la entrega,por encima de todo, con los deberes de su condición ciudadana.
Pero su discrepancia visceral,su rebeldía asimétrica hicieron de él un solitario,amado y desamado por los suyos,el final le llegó en una bala que vino de donde menos debía venir,de una secta de su propio partido.Así su final es como su obra,contradictoria,múltiple y transgresora del discurso,pero siempre sincera y honesta hasta la médula.Hoy tengo mucha nostalgia de sus poemas y por eso he vuelto a urgar en mi memoria que sin él fuera menos brutal

sábado, 19 de febrero de 2011

EL SUICIDA.En recuerdo de Angel Escobar

Unos pocos recuerdos que se me aparecen fugazmente me traen a la memoria los ya algo lejanos años ochenta.En ellos tuve la oportunidad de coincidir varias veces con el enormísimo poeta Escobar en sitios diversos,donde pude escuchar su voz,vallejiana,torturante y rota como no hay más.
Me veía reflejado en sus poemas,en los que mi propensión a la soledad y el dolor se espejeaban en lucidez asombrosa.
Recuerdo una de las tantas jornadas de poetas en La Habana,en un teatro lleno de personajes felices,se notaba singular el cuerpo nervioso del Angel,de mirada escindida,atendiendo,sin opinar.Rasgado por el dolor fue siempre,en la isla o en Chile,ese silencioso y perturbador espíritu que va hacia la muerte,que siempre está en territorio estéril y que sin embargo es semilla,grandeza,renovación.
Supo que vivía en la punta de un cuchillo,que oía una música,que era un bastardo lastimoso y como todo gran poeta,marchaba silencioso hacia el suicidio.
Como dijo en aquel poema de lúcida paráfrasis martiana "yo pienso,cuando me aterro/como un Escobar sencillo/en aquel blanco cuchillo/que me matará:soy negro".O en aquellas sentencias "nadie nos mira;dios no está;no hay homero/nos han puesto a dormir/y es verdad que por siempre dormiremos".
Hoy releo sus poemas y me vienen a la mente otros poetas suicidas y por encima de todo la certeza en que detrás de todo gran espíritu hay una acumulación insoportable de dolor y duda,de remordimientos y autodestrucción,de jucios a sí mismo lacerantes.
Se veía venir,para los cofrades que marcabámos cada verso de sus insobornables cuadernos,que un día escribiría sobre el asfalto su más profunda obra.Sabía que "si la marea no te ahoga ni los cangrejos te devoran las lanzas se cebarán en tu carne".Ese marcaje sucesivo del dolor como afiladas lanzas en su cuerpo hizo del creador el suicida y a la inversa:de su irrespirable laceración nacieron sus versos que no podemos leer sin un misterioso estupor y el aire contagioso de la belleza.

jueves, 17 de febrero de 2011

TU Y YO


Tú y yo viajamos juntos hace miles de años  
y nos besamos intesamente mientras nos miraban los constructores de la pirámide de Keops.                                                          Salimos ilesos cuando nos sorprendió haciendo el amor el incendio de la biblioteca de Alejandría.                                             Escapamos entre susurros y gemidos de la masacre de Tiananmen. 
                              Nuestros muslos,sudorosos y entremezclados salvaron infinitas palomas blancas cuando se desmoronaban las torres gemelas en el infierno de aquel septiembre atroz
Nuestros besos ardorosos animaron las plegarias de paz y respeto de hombres de la  talla de Gandhi y Cristo.   
                          Han pasado siglos y desde lo más profundo de tu tierna mirada,sé que seguiremos viajando hasta la eternidad,estando en los nacimientos y en las muertes,en los tiempos de crear o destruir,en la paz y en las guerras,en todas las generaciones y lugares.Pero siempre despiertos y fugaces,intensos como las flores y los peces,soñadores y simples como ingenuos amantes inocentes. 


Hacer o no hacer

Vamos hacia la izquierda o la derecha,ya eso no importa.Aquí,en España;pais desarrollado con un PIB elevadísimo pero también con los mayores aficionados a la corrupción y el pelotazo,también debemos soportar el mayor desempleo que pais alguno pueda imaginar.                                                                       Aquí nacieron los que ahora están sin empleo y los que vinieron de fuera,como yo,que no elegíamos labor,también estamos parados.Y los que hacían las labores más denigrantes también descansan a la fuerza,mientras los ricos se enriquecen más y despiden,despiden mientras sus ganancias crecen.                     He pensado muchas veces que si habrá un complot entre el PP y los empresarios para cerrar el grifo del empleo,estas y otras explicaciones infantiles me vienen a la mente a cada minuto,pero ninguna da en el clavo.    Los soñadores y los utopistas mueren,triunfan los oportunistas y calculadores.A quién le importan las miles de familias donde no entra un duro,a quién el destino de cientos de miles de jóvenes que se han quedado sin asidero,sin esperanzas.

sábado, 12 de febrero de 2011

MANUAL DEL JUEGO Y OTRAS ILUSIONES

Confieso que hoy tengo miedo y que jugar a algo,cuanto mas idiota sea el rol que desempeñe,mejor;podría ser una solución para salirme del corral a que me tiene destinado mi manía de desconfiar del mañana.Colgar mapas y derroteros inservibles en una amplia habitación o empinar la cometa mientras asimilo cantidades industriales de vodka,reunir los chiquillos del barrio y armar la grande con un bate,una pelota y los trajes de nuestro fanatismo;cualquier acto que me distraiga y me facilite una visión distinta de estos días.                                       Todo se resuelve y si no,lo enredas más;mediante el juego.Mover las fichas,dar los primeros auxilios a la marioneta de papel que hacíamos con las tijeras de abuela,jugar a  los adultos y fabricar un bebé de plastilina y nombrarlo Javi,como suelen llamarse los bebés.De esas rutinas hoy me hacen falta algunas.Pero he extraviado el manual.                                                                                                                                     Lo tenía todo escrito,un listado de supervivencia y lo he perdido.Hoy me hace demasiada falta tu cara de ángel,lo absorta que te ponías escuchándome y no me digas que soy un machista porque prefiero que estás ahí,pasiva y atenta,pero así armaba mis juegos,mis interminables sesiones de tejer musarañas y he perdido el manual.                                                                                                                                                         Efectivamente la muerte es un susto,algo que nos decían los mayores en la infancia y que creíamos lejano,pero llega y también se traga a nuestras madres y con ello a ese sentido último de compasión que a veces nos hace demasiada falta.O el elogio tan cargado de afecto que nos hace seguros.                                       Estoy en lo que se dice un territorio sin brújula pero con unas inmensas ganas de armar mi juego,mis indecisas pero apasionantes aventuras

viernes, 11 de febrero de 2011

EL CRONOPIO NO SOLO ES UNA FLOR

"Un cronopio encuentra una flor solitaria en medio de los campos.Primero la va a arrancar,pero piensa que es una crueldad inútil y se pone de rodillas a su lado y juega alegremente con la flor"...Cortázar.                                                                                                                                               No solo le gustan las flores.A los cronopios los invade una multiplicidad de gustos.Desde pasarse horas viendo a la ranita de la azotea babearse mirando a su novio contonearse y hacerse el largo.O a la muchacha dominguera que no sabe como componer el lazo azul que tan bien le queda y ella no tiene pena en pedirle al cronopio que se lo acomode,a lo que asiste con su habitual caballerosidad;aunque para el y para muchos una rana y una muchacha también son flores si se les mira de reojo y sin barrotes.                                                                                                                         Pero lo que más sorprende de estos seres es su pacifismo,esa manera de poner la otra mejilla a lo Jesús cuando le dan un golpe.Por eso no se la desquitó con la maldita escalera que se empeñó en caerse,cuando él desde el último peldaño pintaba de verde el borde de la ventana,ni tampoco con el casero que se la había prestado y no le dijo nunca que estaba floja y que al menor descuido lo tumbaría.                                                                                                                                                      Pienso que los cronopios se mantienen la mayor parte del tiempo hecho flores,eso sí amarillas,para andar camuflados durante el día y ver las maravillas del mundo sin ser advertidos.Por doquier andan y les molesta mucho que le digan que son melosos y tristones.Qué le vamos a hacer sin se esconden a la primera y les da miedo                                                                                                                                                                                                                                           

miércoles, 9 de febrero de 2011

EL ABISMO O PARABOLA DE LOS SUEÑOS

De niño caía casi todas las noches por un precipicio sin fondo y hasta la adolescencia seguí cayendo en mis sueños por abismos similares,tanto que en no pocas ocasiones amanecí con el pijama bien mojado por la orina   oportuna del despertar ansioso.                                                                                                                         Recuerdo poco de mis imágenes felices,pero la nitidez de las caídas imparables después de tantos años es de una perfección asombrosa.Mi cuerpo hacia el vacío sin lugar donde asirse,invariablemente hacia abajo,sin ver el fondo,sólo vacío y una fatiga y sudoraciones acogedoras,sobre todo por su perfección y mis gritos y el súbito despertar de mi madre,hijo qué pasa,qué te sientes,qué ha pasado.Nada,respondía preciso,que caigo,siempre me caigo y no puedo sostenerme.                                                                                                                        Pasaron los años y por suerte crecí,pues toda ambición de un adolescente promedio es la adultez.Sobrepasar la etapa de la dependencia y llegar a tener nombre propio,es decir no ser más el hijo de María o de Pegerto,sino Antonio a secas,exactamente como todos los antonios,ni más ni menos.Pero aquello de la estatura no me acarreó mejores sueños,menos caidas sí,pero similares situaciones de angustia.                       Vino el miedo a las nuevas situaciones laborales y así la aparición de las constantes flechas clavadas a mi cuerpo y la huida,el tratar de escapar a como fuera.Grupos de hombres fornidos me atacaban y no podía defenderme,solo correr,de la mejor manera tratar de perderme en jornadas infructuosas en que siempre me atrapaban,propinándome una brutal paliza.En medio del escarnio me despertaba también ansioso y gritando.    Así han sido y siguen siendo la mayoría de mis sueños.Algo deberán significar.                                               Lo que si parece estar claro son las flechas.Siempre he llenado folios con los garabatos de mis dardos.Junto a ellas el fuego.Formas diversas de hogueras enormes,metamorfosis tal vez del lugar donde quemo mis jornadas oníricas,lugar donde con voluntad armo lo que quizás haya sido la poca cantidad de sueños felices,pero notables por su valiosa persistencia

EXTRAÑAR

Extrañar es sobre todo mediar entre dos o tres sentimientos que luchan por imponerse,que emulan en la carrera desesperada por el triunfo.                                                                                                           Es buscar sobre todo en el recuerdo,hurgar en las fabulaciones misteriosas de los sueños.Merodear por la orilla del mar buscando una sonrisa parecida,un rostro que te prefigure,la imagen de tantos besos esperados.                                                                                                                                             Extraña el que intenta olvidar y no puede,el que probó el dolor y no le pareció tan mal,el que dijo aquí estoy,estaré y no me suicidaré porque es hermoso,pero no podría después contar la historia.Y no poder contar algo es la peor fatalidad.                                                                                                 Por eso y por otros detalles decidí extrañarte,aquí donde todo es tan bello, frente al mar

EL INTRUSO QUE REGALA ROSAS

Subir al autobús con la cesta llena de tabletas de chocolate y de rosas,dispuesto a interrumpir el mutismo de los viajeros y darle a cada viajero algo,según nuestro parecer,una flor o un pedazo de choco;es no un acto solidario o elegante.Es,sobre todo,una mezcla de desfachatez y soberana inocencia.                                                         Cada ser que viaja es un mundo complejo,que se dirige a un lugar específico,una batalla que se desenvuelve más allá de nosotros;muchas metas que sobrepasan la plenitud de cualquier análisis.Y nosotros simplemente intrusos. Sin conocer los gustos ni los conflictos que van y vienen cada día,nos subimos con nuestros regalos,creyéndonos que podemos ir por el mundo como Cristo y sus panes y peces;singular idea que tampoco tuvo en cuenta si el verdadero deseo de los humanos es que alguien les de algo o los dejen buscárselo solos;viajando por los tiempos,sin que los molesten o los cierren;libres pero absortos,cada uno en su mundana cápsula,aunque sin rosas ni golosinas,pero dueños de su tiempo y espacio,en multitudes de autobuses donde nadie interrumpa el viaje interminable,ese andar hacia destinos improbables,pero ansiados,en todas y cada una de las conjeturas posibles.                                                                                   Como en el rio de Heráclito,nadie se baña dos veces en las mismas aguas,pues la pasión está en lo incierto,en lo que sabemos que no sabemos todavía,en la aventura del viaje interminable,en los desaciertos del fin y de las metas,en la desmesura del asombro que es la vida

lunes, 7 de febrero de 2011

LAS MARCAS DEL DESEO

Más allá del cuerpo y sus instancias básicas está el deseo y sus repercusiones estremecedoras,en lo emocional,lo sensorial y lo cognoscitivo.Pero,desligar el placer de las huellas que dejamos al cumplir nuestros propósitos,nos muestra el lado invisible que se nos escapa en la aventura de los encuentros carnales.                      El cuerpo humano además de las funciones bioquímicas y psíquicas;despliega un abanico de posibilidades en su entorno social,donde buscamos y encontramos el placer que requiere el espíritu.Es ahí donde se realiza una de las más urgentes batallas humanas,en la que marcamos y somos a su vez marcados,en la búsqueda ante todo de los códigos de nuestra identidad.                                                                                               Otras veces nos "marcamos" para lograr lo que nos falta,antes de salir al entorno social con la intención de marcar y dejar claro que pasamos por determinados cuerpos y dejamos nuestras señales;de que en esos lugares dimos y recibimos algo;placer,afectos,dolor o alegría,signos de la verdadera comunicación humana,que no necesariamente transcurre en lo verbal,sino en lo fundamental y más profundo;en el encuentro de los cuerpos,en la lucha enfebrecida de los abrazos,los susurros,las miradas;modos en los que se logran las mejores y más duraderas marcas en los otros;formas personales de lograr destinos,puentes,por los que transitan no solo la lascivia o lo sensorial,sino también la síntesis de los más complejos sentimientos.               De ahí que cada día,seres de diversas latitudes nos marquemos,definiendo nuestra singularidad,antes de salir al ruedo de la vida a mostrar nuestras señales.Muestra de que somos resultado de marcas sucesivas que nos definen,hijos de la maraña social que nos endurece o suaviza,que nos endulza o entristece,como niños de Día de Reyes o manzanitas de tarjeta postal

MOME PIAF


CUESTIONO MI SIGNO

No creo en la impertinencia de los signos zodiacales ni en otros asuntos que la mayoría cree,para bien o para mal he conducido mi vida como un timonel cuya bitácora se escribe todos los días con el asombro de un descubrimiento.He sido y soy un soñador,pero la suma de mis sueños caben en los más pequeños deseos de un niño.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             Mis símbolos y creencias sólo se refieren a seres humanos valiosos que he conocido por su vida o sus actos,a los cuales tomo como referencia;de manera muy especial aprendo de la memoria que tengo de mis padres y de la avidez  de mis hijos por conquistar la vida en sus múltiples   facetas.  Creo en la belleza de los actos cotidianos,en la mujer como arquetipo y en el valor de cada ser humano,por insignificante que parezca.           Asumo que un mundo mejor es posible y nada tiene en común con las estructuras conocidas hasta ahora.        Una aventura sin precedentes nos espera,en una realidad,donde todos sin excepción tengamos igualdad de oportunidades y derechos.Ningún capital por valioso que parezca puede generar auténtico bienestar para los seres humanos,más allá de la enajenación conocida actualmente,y el destino numérico e insignificante al que el poder global condiciona a la mayoría.                                                                                                                Pienso y estoy convencido que múltiples factores sociales,culturales e históricos alejan a las personas de la realización individual,entre ellos como notables;entre ellos las ideologías y el fanatismo religioso.Es decir,el hecho de haber nacido el 16 de un enero significativo,no me hace virtuoso o especial;sólo es el día que vine al mundo por obra y gracia del amor y en especial de cirscuntancias especiales de las que fueron totalmente responsables Don Pegerto y Doña María,a los cuales rindo homenaje en este post                                                                                                                                                            

domingo, 6 de febrero de 2011

CRISIS EMPLEO Y DEMOCRACIA

Hace un rato leía sobre lo peligroso de que,para el vicepresidente Rubalcaba,se saliera en España de la crisis "por la derecha",pues según él se frustrarían los esfuerzos que el PSOE ha hecho por incrementar y sostener las conquistas sociales del modelo español.                                                             En lo que podemos estar de acuerdo es en que se trabajó durante el mandato zapateril por igualar derechos entre homos y heteros en el panorama social,que se trabaja en el cumplimiento de la ley de igualdad,de que se legisló y se lucha,aunque tardiamente,porque el aborto sea un derecho universal de toda española,se legisló y trabajó en el mejoramiento de la educación y su carácter científico,eso y mucho más;pero...                                                                                                                   En cuanto al aspecto económico para enfrentar la crisis económica y sus secuelas el gobierno español ha sido sobre todo mimético,servil y sobre todo patético.                                                         En cada momento del período crítico se ha subordinado ciegamente a los dictámenes de la comunidad económica  europea,del FMI y del gobierno de los Estados Unidos,sin buscar soluciones en las propias características de las prácticas y de la identidad hispanas.                                                      Las causas de la crisis no han sido tenidas en cuenta para enfrentar sus resultados.                           La especulación inmobiliaria y los consecuentes períodos de deflación,cierre del grifo crediticio,incremento de la deuda pública,aumento dramático del desempleo,usar el dinero público para pagar deuda privada;no fueron tratados con valentía ni con medidas que atacaran dichos problemas.El gobierno se situó en las gradas del stadium para ver pasar ante sí el incremento de los problemas,confiando solamente en que los mercados reaccionaran de modo favorable y que la Europa de la Merkel y el Sarkozy evaluaran de positivo las medidas de ajuste de España,como niño que busca sólo el aplauso de la profe y los cariños de su madre complaciente.                             Otro punto débil,en el que demuestra aún más su blandenguería,es que el ejecutivo español no creó los aparatos jurídicos y de acción necesarios para luchar de verdad contra la corrupción,mal que agota los recursos financieros del pais y empobrece la moral de los que tienen la tarea de enfilar el rumbo de la economía por líneas más estables y seguras.                                                                                          Uniéndose al modo de pensar más derechista y ruin ha tratado a la clase obrera española y sus conquistas como un juego de damas,en el que hoy puedes recortar y quitar piezas y mañana seguir quitando;hasta que sólo quede un esqueleto inservible y entonces,al final el Pacto de Toledo y el estado de bienestar pasen a ser memoria que les contaremos a nuestros nietos.                                 Si calificamos de bien el actuar de un político,corremos el riesgo de no ver el cambio de rumbo cuando se produce.La credibilidad del actuar público viene,cuando se niega la improvisación,el servilismo y la subordinación a intereses extranjeros en la práctica diaria de un gobernante.               Si esperamos por los mercados para recuperar la inversión,el consumo y el crecimiento del empleo;y no adoptamos medidas audaces y renovadoras,caeremos en un largo período postcrítico de agotamiento de la sociedad y de sus mecanismos de regeneración.

sábado, 5 de febrero de 2011

ASSANGE SUPERMAN Y LA BIBLIA

LOS OJOS DE BETTY BOOP

Mis días de infancia en el Ciego de Avila natal estuvieron marcados por un secreto amor.     Escasos televisores en mi barrio hacían difícil pero apasionante la misión de hacernos un espacio en las ventanas de las casas vecinas a la hora de los muñe;al caer la tarde,para disfrutar sus locas aventuras.                               Mis compañeros de faena disfrutaban a sus anchas de sus símbolos,no importaba el orden en que aparecieran en pantalla,que si el pájaro loco,o supermán o el ratoncito miky de mil demonios.Más atentos que en las lecciones del colegio,se  aprendían textos,músicas y gestos que después animaban nuestras tertulias en el portal de la bodega de la esquina;adonde nuestras madres afanosas nos buscaban entre regaños y tirones de oreja para que fuéramos a comer.                                                                                                                                   Nunca dije nada en las tertulias.Jamás mostré mi entusiasmo,lo cual iba en detrimento de mi prestigio barriotero. Yo admiraba en silencio,sentía una extraña pasión por aquella coqueta chiquilla de ojos enormes que miraba como una vampiresa,que me enredaba en su seductor encanto,al punto que llegué a bautizarme Bimbo y ser durante largo tiempo el mítico personaje risible en los recesos interclases.                                                                    Una vez mi madre me dijo que primero Betty había sido perro y que más tarde la habían llevado a ser una mujer.Aquello fue,sin dudas,una pésima noticia.Estuve varios días sin salir de mi cuarto.Preso de la primera depresión,sostuve una interminable sucesión de sollozos y quejidos que logré vencer cuando en uno de mis escasos momentos de conciliación del sueño,apareció ella con sus mejores galas de inocencia y me dió un beso,así sin más,en la mejilla,prueba de que me esperaba para vernos,a través de la acostumbrada ventana de la sala del vecino Matías,que generoso nos abría a los chiquillos del barrio las puertas y ventanas de su casa.                                                                                                                                                                      Pasadas varias décadas hay varios amores de mis primeros años que todavía me sorprenden.Pero ninguno persiste tanto en mis sueños;como el de aquella figurita sensual de la tele,que a no dudar todavía creo que en cierta medida correspondía a mis inquietudes de enamorado silencioso y que si no,pues venía cada tarde y me regalaba uno de sus cálidos besos.Y eso bastaba.                                                    

viernes, 4 de febrero de 2011

ANIVERSARIOS

Vienen y van los aniversarios,pero algunos sobrepasan los muros de la medida,los que establece la mesura,los actos derivados de la cordura.                                                                                                                           Estos primeros meses del año,para algunos son una locura financiera;para otros ver como sus planes anuales comienzan mal.                                                                                                                                                        Para mi es la confirmación de que los años siempre inician bien,que más allá de todo misterio está el acierto de que tengo las mejores mujeres del mundo,esposa e hija;seres que son la ternura misma y sobre toda la desmesura del poder,del decir y mirar a donde quieran,de gobernar mis ojos y mi mente,renovando las ilusiones de mi empedernido corazón.                                                                                                                     Sobre todo una niña,una malcriada jovencita,que sabe como nadie maldecir,soñar cada mañana con nuevas metas,saltarse toda norma con nosotros y,sin embargo,ser así mismo la ternura,el patrón del optimismo.         Tozuda como su madre,el amor de mis dolores y mis duendes,la de mirada más dulce que me mira,el apoyo en mis días tristes que son muchos.                                                                                                                             Una,que su madre tuvo la lucidez de traerla al mundo un día antes de mi aniversario y la otra,esa joven más grande,que inicia sus aniversarios en los ocho primeros días de todo mes segundo.Hasta en eso,tiene la precaución de ir detrás de los hijos,tras ellos como siguiendo la saeta.                                                                    Nada,que la alegría contagia.Aunque dicen que es la enfermedad de los idiotas,Sigo pensando que vale la pena sonreir

Los porqués

Habría que ver como son las cosas de movidas,como es el sinsentido de los asuntos con sentido,los hilos de los entretelones de la mentira.                                                                                                                                 Así vamos,encerrados en los círculos de lo que debemos saber,lo que debemos repetir en cada caso.                      Como dice un jefe que también era un amigo,nos exigen que seamos políticamente correctos,que no hablemos en voz alta,que no se nos olvide saludar,que por favor siempre que sí;todo está bien y como no.                         No importan los disfraces,pues vivimos en democracia y hay sobre todo,libertad de expresión.Libertad para morirte de pena si no tienes valor o sacos llenos de valores y enarbolarlos como puedas.                                          Soy,he decidido ser de los que no piensa,de los que inclinan la cabeza y van todos los días hasta el curro a hacer los deberes.Pero como ni Dios trabaja,yo tampoco y entonces me enredo en las redes para intentar mentir como todos y dejar un poco de obedecer.A mi manera.                                                                                     A la manera del que intenta vivir con muy poco,que sobre todo es mucho y más.                                                          Alguien nos leerá,entre vírgenes,ídolos,alcohol y humo;o puede que sin nada.Entonces,ambos sonreiremos.